"Naquela época que era bom" - será mesmo?

Um dia desses eu vi um clipe no youtube, e no canto da tela aparecia o logo da MTV e, embaixo, o logo do programa que estava passando, o extinto MTV Lab (que só passava clipes e tinha subdivisões tipo "Lab Cult Trash", "Lab Matinal", "Lab Radio").
Num dos comentários, um cara comentou "é, nessa época que a MTV era boa, que passavam os clipes...agora só passa [insira o nome de qualquer coisa que seja modinha e que todo mundo odeie]".
Achei engraçado porque, na época que tinha o MTV Lab, diziam a mesma coisa dela. E vejo a mesma coisa acontecendo quando leio comentários de clipes de bandas dos anos 2000: "essa época que era legal, hoje só tem lixo".
É muito fácil falar que a cena musical está ruim, mas o fato é que tem surgido muita coisa legal por aí. Restart não tem a mesma força de antes e o emo já acabou faz tempo. Que tal procurar bandas novas e ajudar na divulgação delas, ao invés de ficar reclamando nos comentários? Antigamente era mais ou menos assim. Um amigo ouvia uma banda nova, que mostrava pro outro amigo que mostrava pro resto da galera e quando percebiam, olha lá, todo mundo já estava amarradão na banda. Lá em Cuiabá as rádios não tocavam o rock que o pessoal gostava, e mesmo assim a gente dava o nosso jeito.
Não deveria ser assim nos dias de hoje, aonde vivemos num mundo cada vez mais globalizado e com o advento dessa deusa chamada internet. Mas parece que estão muito preocupados chorando as pitangas pelas bandas que já foram e não voltam mais. Eu me despeço aqui com Oracular Spetacular, do MGMT, banda que eu não ouvia na época por achar muito "modinha". Dica: ouça o disco antes de falar qualquer coisa ;)

7 x sete coisas

Hoje é dia de meme, porque o Heitor Pereira assim decidiu e porque sou louca por listas ;)

O Sete Vezes Sete Coisas 7 listinhas para completar com 7 itens cada. Vem comigo:

7 coisas para fazer antes de morrer:

1. Ser mãe
2. Ir a um show da Björk
3. Participar dos bastidores de algum filme/curta metragem

4. Viajar para o exterior com amig@s

5. Pagar minhas próprias contas e justificar alguma merda com "você não paga minhas contas!"

6. Aprender a falar alemão decentemente

7. Viajar pra Alemanha 

7 coisas que mais falo:

1. Só

2. Irado

3. Tô ligada
4. Tá
5. Sei Lá
6. De boa

7. Que merda, hein

7 coisas que faço bem:

1. Lasanha de berinjela
2. Tinta para o meu cabelo (máscara de hidratação + azul de metileno + violeta genciana)

3. Ajudar os outros

4. Sexo

5. Bruschetta
6. Espiar os vizinhos e descobrir (ou inventar) suas histórias
7. Customizar roupas

7 coisas que não faço:

1. Comer carne
2. Escova/chapinha

3. Trocar meus óculos por lentes de contato

4. O que a minha pedicure de coração faz (ainda não achei quem fizesse meu pé melhor do que ela)

5. Jogar esses videogames novos (meu negócio é videogame tosco e antigão, mesmo)

6. Gabaritar uma prova de física

7. Tomar banho de chuva, que eu odeio

7 coisas que me encantam:

1. Generosidade

2. Humildade

3. Gente que ri de si mesmo

4. Arte

5. Quem não tem medo de se assumir do jeito que é

6. Um céu azul que dure o dia inteiro

7. Liberdade

7 coisas que não gosto:

1. Gente metida

2. Falsidade

3. Machismo

4. Injustiça

5. Hipocrisia

6. Macarrão integral

7. Ignorância

7 coisas favoritas e aleatórias:

1. Cabelo azul

2. Sorvete de menta

3. Palmito

4. Homem de cabelo cacheado

5. Mulher de black power

6. Momentos mãe-filha/pai-filha

7. Huskie siberiano

E, como não poderia deixar de ser, cinco blogueiros para fazer o mesmo meme (se tiverem paciência, hahaha): Nizi Silveira, Amanda, Guiga Heinz, Bruna e Lívia Praeiro.

A pergunta que não quer calar: por que SP e não RJ?

Hoje eu resolvi ir pra praia. Num tem aquela música Domingo Eu Vou Pra Praia, do Ultraje A Rigor? Então. Troquei domingo por quinta e acordei cedo. Enrolei e cheguei 11h no Posto 9. Nuvens cobrindo o excesso de sol, céu azul entre elas, calor gostoso, mar limpo, sem muitas ondas e geladinho. Queria ter uma lembrança boa antes do mundo acabar.
Eis que, entre corpos dourados e sotaques carregados, me pego pensando se São Paulo é mesmo a escolha certa (já mandei a papelada pra matrícula pelo Sedex). Então eu dei uma boa olhada ao meu redor. Eu me identificava com aquilo? "Olha o mate com limão"; "Partiu?"; "Já é"; "Se pá". Não, eu não me identificava.
Nasci em São Paulo, mas saí de lá aos 3 pra morar em Cuiabá. Hoje adoro a cidade, mas não suportava que tudo acontecesse em São Paulo e nada em Cuiabá. Daí eu vim pro Rio. Apesar da minha família ser daqui e eu estar familiarizada com a cidade, a sensação de "intrusa" nunca deixou de existir. 
Não pensem que eu odeio o Rio: ele é maravilhoso. Mas só pra passar uns dias. É aquilo: férias, verão, praia, Rio; desde que eu me entendo por gente (às vezes a cidade variava). Então, associei Rio de Janeiro a um clube, ou resort, que você vai pra se bronzear, fazer tererê, tatuagem de henna, acha tudo bonitinho e fica meditando sob o sol, e pronto. Depois você volta pra casa. Mas a minha casa é nesse clube. E isso é muito estranho.
Me surpreendi com o funcionamento da cidade: os deliverys vão até  1h, no máximo. Raros são os que ficam a madrugada toda. A cidade adormece mais cedo. Isso me irrita um pouco, não é esse o meu jeito de curtir a vida. 
Os cariocas se divertem de uma forma diferente da minha. Se arrumam de uma forma diferente da minha. Esse negócio de sentir saudade da praia não cola comigo. Praia = férias. É muito bizarro morar nas férias, como escrito acima. Vou para onde ter cabelo azul é normal. Vou para onde acontecem mais festivais. Vou para onde tudo é 24h. Vou na paz. Vou segura: vou pra São Paulo. Um beijo pra quem fica ;*

Retrô(spectiva)

Perdi o medo de mar. Ganhei uma bata. Briguei. Fiz as pazes. Vagabundeei mais do que o normal. Faltei mais aulas. Viajei escondida pra São Paulo. Tirei um BV. Pintei o cabelo. Me apaixonei. Me iludi. Desencanei. Fiz ménage à trois. Tive aulas particulares 4 vezes por semana. Faltei mais aulas. Me apaixonei de novo. Me iludi de novo. Desencanei de novo. Venci preconceitos. Fiquei com muita gente, e quase todo fim de semana.  Amadureci. Descobri a falsidade. Fui alvo de fofoca. Coraçona. Continuei lendo no recreio. Passei no vestibular. Continuei bagunçando a casa. Quase fui expulsa de casa 2 vezes. Fui amada. Não correspondi. Fiquei com o menino que sou a fim há quase uma década. Vizinhos s2. Perdi voo. Fiquei de 4 recuperações, mesmo com tanta aula particular. Incomodei vizinhos. Dei muita social aqui em casa. Pedi muita comida por telefone. Pedi muito crepe de chocolate com morango e chantilly por telefone. Dei em cima de taxistas. Perdi a chave de casa. Perdi a chave da caixa de correio. Fiquei um mês sem dormir por causa do Slenderman. Me alimentei mal. Não tirei a maquiagem. Tirei o aparelho fixo. Assisti Os Normais no DVD. A TV pifou. A resistência do chuveiro pifou. Perdi simulados. Fui a muito show de rock. Dei muito soco em rodinha punk. Tive uma convulsão. Consegui baixar e executar (sozinha!) um arquivo. Alarguei o furo da orelha. Customizei roupas. Me senti muito sozinha. Comprei CDs.

Não necessariamente nessa ordem.

Ídolo?

Lá em Cuiabá, celebridade era a filha do prefeito. Ou a menina de um colégio grande que pega todos os caras. Aqui no Rio, não. É normal ver o Bento Ribeiro atravessando a rua, pegar ônibus com a Julia Bloch (e eu realmente peguei!),ver o Rodrigo Santoro comendo açaí. Ninguém dá risadinha, aponta o dedo, e são raras as vezes que pedem autógrafo.
Acho isso meio louco...e agora pensar que o carinha ali da banda folk que passou o Natal do seu lado ganhou o prêmio de Melhor Banda. Recentemente eles voltaram pra Cuiabá e fizeram um show na ~hometown~. Vários amigos meus foram e tiraram MIL fotos com a banda. Não é estranho aquele tipo de coisa que só VOCÊ conhece, do FIM DO MUNDO virando... Ídolo!??!?
Para mim, Vanguart nunca vai ter essa aura (que imagino ser o MÁXIMO depois de tudo que eles passaram), sempre lembrarei deles como, sei lá, aquele amigo do amigo da sua amiga. Tanto é que toda vez que vejo eles na mídia sinto um arrepio como se fosse a primeira vez deles.
E agora, vejam só... um belo dia twittei um pensamento que é quase um lema de vida. Ao que a Marjorie me responde que me acha foda, que sempre foi minha fã, MENINA! Eu, tendo fã? Antigamente (uns 10 anos atrás) era eu que ficava babando pelas meninas mais estilosas do meu colégio, elas que eram *-*. Eu não tenho nada de celebridade, gente, olha pra mim, eu sou uma menina!
Bom, ídolo, ídolo, claro que eu não sou, e nem quis ser. só na privacidade do meu banho Só sei que é muito bom ver essa banda escondidinha se desabrochando, colegas minhas que são fãs, a música tocando nas lojas, e agora esse prêmio... É demais.

Da época que eu era caipira e tirava foto quando via famoso: Walter Salles, Rodrigo (Dead Fish), Mickey Rourke, Débora Falabella, Lobão.

Maturidade: expectativa vs. realidade

Fala, gente bonita! Eu sumi mas voltei com um texto legal e novidades por aqui.

Uns dois dias antes do meu aniversário, em junho, eu me lembrei de uma cena: 2002, 9 anos, Flórida, Disney. Andávamos eu, meus pais, meu irmão e meu primo alegremente quando passou por nós uma adolescente com mais ou menos a minha idade agora. Com um microshort jeans escrito SEXY em maiúsculas rosa-glitter. Cabelo platinado com mechas rosas presos em dois coques. All Star vermelho de cano médio. Mascando chiclete. 
Eu olhei aquela menina e vi que ela era um resumo de tudo que eu queria ser quando mais velha. Não pela roupa, mas pelo cabelo colorido e a pose de independente. Mamãe, percebendo o olhar de reprovação (haha) do meu pai, provocou: "é a Julia daqui a dez anos". Dez anos. Isso pareceu um bocado de tempo pra mim. 
E, bem, cá estou eu, dez anos depois, loira natural, microshort verde-exército, All Star vermelho de 7 anos de cano baixo. Morando sozinha e dona do meu nariz.

Será que eu sou o que eu queria ser a dez anos atrás? Será que a Julia de 9 anos estaria satisfeita com a Julia de 19? Me parece tudo meio novo, ainda. Mesmo saindo vários fins de semana, aparecendo aqui em casa com quatro desconhecidos e de ressaca no dia seguinte, sem nem lembrar o nome do casal que estava com eles (e olha que isso realmente aconteceu), a maioridade não é exatamente a ~vida sem regras~ que eu imaginava; talvez porque eu carreguei, junto com o corpão de mulher, a experiência e o aprendizado adquiridos ao longo desses 10 anos.

E olha, apesar de não estar rodeada de prostitut@s com uma plantação de maconha ouvindo Macaco Bong todo dia, garanto que estou gostando de ter 19 anos. É diferente do que eu imaginava, mas continua sendo maravilhoso.

Não existe mulher pegadora, e nem homem rodado. (agora com acentos)

  Uma coisa anda me atormentando a um certo tempo. Seguinte: nós mulheres já conquistamos o direito ao voto, ser bem vistas na sociedade sem precisar sermos casadas, o direito a ter um trabalho que não seja ficar cuidando da casa e dos filhos, já conseguimos fazer com que usar biquíni fosse uma coisa normal, usar biquíni grávida também. Mas algo ainda pulula na minha mente: a vida amorosa/sexual das mulheres.

Pensa bem: você já ouviu alguém dizendo que tal homem é "rodado"? E que tal mulher é "pegadora"? Não, né? É por causa de uma mentalidade que estamos mantendo desde que o mundo é mundo.

Já me envolvi em algumas discussões de boteco desse tipo. Coisa de "eu não daria moral pra uma menina que dá na primeira noite" - aliás, que expressão horrível, nunca é o homem que dá, é sempre a mulher. Parece que não é uma coisa consensual -, "se eu descobrisse que minha namorada é rodada, terminaria com ela, na hora! Não dá pra levar a sério uma menina como essa"

Defina-me então, com quantos homens ela pode transar sem que seja considerada "rodada"? Cinco? Dez? Quinze? Vinte? Nossa, que absurdo, ja comecei a exagerar! E vem cá, com quantas mulheres um homem pode transar para que ele seja considerado "sério"? Fala a verdade, não tem limite.

O pior é que todos eles, donos dessa linha de pensamento sabem que estão numa sociedade machista e justificam seus atos por causa dela. Simples, né? Então vamos lá assumir tudo de uma vez: tudo bem um negro ser discriminado, é uma sociedade racista. Tudo bem um homossexual ser espancado, vivemos numa sociedade homofóbica.

Fala-se muito da mulher que deixa o homem pegar na bunda, rebola até o chão e usa minissaia, mas nada se fala do homem que canta e profere grosserias para mulher na rua, que pega na bunda da mulher, que gosta de bater nela e chamá-la de vadia. E isso enche muito a porra do meu saco - e olha que nem saco eu tenho, haha.

Entende, só porque sou mulher não posso tomar a iniciativa, tenho que ficar calada, cruzando os dedos para que o homem venha falar comigo; tenho que segurar minha vontade e ficar me fazendo de difícil mesmo quando o que mais quero é me entregar de corpo e alma para ele, etc. etc. etc.

Isso é ridículo, o post tá ficando grande e eu tenho que preparar meu almoço. Mas reflitam sobre o assunto.

Na natureza, nada se cria, nada se perde...

A Ângela, mãe do João Furaca, esteve aqui e fez umas comprinhas. Como estávamos em aula e ela ficou em casa, aproveitou para fazer o almoço, e sim!, se preocupou comigo e me fez uma pts que não ficou com gosto de "porra, vomitei tudo". Maaaas, como éramos em três e o João tem um estômago que suporta 13 vezes mais comida que o meu, acabou logo a comidinha preparada u.u

Aproveitando que sobrou pts e um risoto wannabe que minha mãe fez, mais o post da Amanda sobre a omelete do amor, resolvi fazer meu ~Lavoisier do amor~.

Por que Lavoisier? Essa ideia meu avô que me deu: nos tempos da faculdade, em que a grana era pouca pra comer fora, eles botavam em prática a máxima: "na natureza, nada se cria, nada se perde, tudo se transforma" e vamos combinar que é mais classudo que "mexidão"

Vamos à receita:

Lavoisier do Amor

ingredientes*

5 colheres de sopa de proteína de soja texturizada já hidratada

 8 colheres de sopa daquele arroz que sobrou do almoço**

uns legumes cozidos (eu botei uns brócolis que já estavam no arroz)

1 tomate picado

12 folhas de rúcula

2 fatias de queijo camembert cortadas em tiras (se a grana estiver curta, rala parmesão)

algumas fatiazinhas daquele champignon em conserva

molho de tomate

sal, azeite e condimentos a gosto

manteiga

modo de preparo

numa frigidera grande, derreta a manteiga

coloque a pts e o molho, vai mexendo e vendo se ficou com uma cor   diferente da normal

depois que ficou, coloque o arroz e os legumes

vai mexendo, mexendo, mexendo, até os ingredientes ficarem todos espalhados

coloque o tomate, o champignon e as folhas de rúcula

mexa até a rúcula ficar mais mole e escura

coloque as fatias do queijo

adicione os ~condimentos a gosto~

tá pronto!

Rendeu um prato fundo grande de pedreiro (pois é, fez uma montanha!). Acho que se eu comer isso por uma semana já fico com um peso legal (depois faço um post sobre meu peso u.u).

*claro que é tudo APROXIMADO. Eu não contei as folhas de rúcula, e sinta-se à vontade para não botar legumes ou trocar champignon por azeitona XD

**o importante é que hajam 3 colheradas de arroz a mais que pts.

Lá nos EUA qualquer um fica obeso.

Esse natal eu passei em Memphis. E, como qualquer cidade estadunidense, tem muita gente gorda e muita gente obesa. Também, cara, pudera: é tudo muito barato. No Mc Donald's, meu irmão conseguiu dois sanduíches, três batatas fritas médias, três refrigerantes e um cookie por 10 dólares e uns quebrados. Convertendo porcamente, dá uns 20 reais. E, com 20 reais, aqui no Brasil, tu compra o sanduíche, o refrigerante, a batata e o cookie, se der! Assim qualquer um fica obeso: é muito fácil engordar.

Outro ponto, dessa vez meio nojentinho: tudo lá é meio...doce. Até os pãezinhos que serviam de couvert, que vinham envoltos já numa manteguinha, eram meio docinhos. A massa da pizza, as onion rings, é incrível. 

Café da manhã. Almoço. Jantar. Qualquer hora - é hora de engordar

E os vegetarianos também não ficam atrás: apesar de não ter muitos pratos principais, você é obrigado a se contentar com as entradas e os acompanhamentos, mas nem eles se salvam. Num restaurante (que fedia carne de porco) almocei uma montanha de onion rings, que me conferiu não só gordura como aquele açúcar citado lá em cima. Em outro, almocei uma saladinha (bem ruinzinha, diga-se de passagem) e uns "palitos" de queijo, que tinham a grossura de um dedo de homem. E que também eram meio docinhos.

Além disso, os caras não têm o costume de cozinhar em casa. É tudo muito industrializado, que vai-da-caixa-pro-microondas-e-de-lá-para-o-prato, cheio de sódio, gordura e açúcar. Ainda bem que fiquei na casa de uma prima que, sim, cozinha em casa, e cozinha muito bem, por sinal! ^^

Mas sério, tomem cuidado se forem pros States. Sério mesmo.

Wasn't ready to beloved by you.

A gente poderia nunca ter se encontrado. Ela poderia ter desistido de sair de casa, desistido de pesquisar o que fazer no sábado, desistido de querer se divertir naquela noite, ficando em casa pintando as unhas.

Mas ela estava a fim. E depois dos três estágios pós-separação (suicídio, tristeza, aceitação) estava pronta para o quarto (pegação - haha). E foi. No começo, inibida, mas depois bateu a Cantina da Serra na cabeça, chutou a timidez pra fora e tomou a iniciativa. Um por um, até dar 4 da manhã e a Casa fechar. 

E, em meio à segundos de claridade graças à luz pisca-pisca que matava qualquer epilético fotossensível, lá estavam o par de olhos grandões.  Não deu muito tempo para pensar: *piscou*, te viu, *piscou*, soube seu nome, *piscou*, se beijaram. E assim, sem mais nem menos, o estágio quatro foi embora junto com a última *piscada*.

Rolou contato, convite, promessa e, dois dias depois, a certeza da paixão. Em pouco tempo, a pretensão de um compromisso ficou evidente, ao menos para uma das partes, que se sentia de certa forma tão especial quanto a antepenúltima bolacha do pacote (sim, a última era exagero). E cada tempo era pouco, o dia merecia ter 25 horas, mas ao mesmo tempo era muito, daquelas vezes em que basta uma primeira vista para já gamar. Sua personalidade forte foi se derretendo, dando lugar aos típicos sinais de apaixonada.

Eis que então surge a conversa. O choro. A insegurança. O desespero. "A gente continua amigo", disse ele, "e você pode me visitar quando quiser". 

E o estágio quatro já era inexistente, e ela anda à procura de durex para remendar o que sobrou dos cacos do seu coração.

É só uma fase...

Só na T-shirt rasgada!

Eu tava fazendo o Desafio Musical de 250 Dias quando veio um dia que pedia uma música que me lembrasse uma festa, e eu botei Beat Your Heart Out, dos Distillers. Eu nem conheço Distillers direito, mas ver a Brody Dalle me fez lembrar de que, naquela época, eu queria me vestir que nem ela. De calça justa, blusa preta esfarrapada, All Star puído, lápis no olho e esmalte preto descascando.

Como se não bastasse a pulseira spike...

O único problema é que a minha mãe nunca deixava. E tinha um grupo de meninas de duas séries acima da minha que se vestia que nem ela, e eu e minhas amigas ficávamos na maior vontade de ser assim também. Wannabe? Poser? Não sei. Era coisa da idade. Tinha essa tribo na escola, a gente queria se encaixar e nos encaixamos perfeitamente nesse estilo. 
Daí esses dias eu comentei com a mamãe sobre meus desejos pré-aborrescentes e ela falou:
- É lógico, minha filha, quantos anos você tinha?
Eu tinha uns 10, 11. E "10, 11" pra mim não é mais criança. Mas para minha mãe é (Aliás, nós NUNCA deixaremos de ser crianças aos olhos dos nossos pais ¬¬). Mesmo assim, acho que não justifica. Qual o problema de usar preto todo dia, pintar as unhas e deixá-las descascando, usar pulseira tipo spike e querer fazer moicano (sim, eu queria fazer moicano!)? Deixa a guria seguir seu estilo, é fase.

Olha que belo exemplo!

Eu sei que minha mãe deu um ultimato: me proibiu de vestir roupas pretas. E eu fiquei muito puta e achei aquilo completamente sem sentido, e acho até hoje. Orra, meu, era uma parte da vida que eu estava em um momento de TRANSIÇÃO, querendo me auto-afirmar (isso tá certo?), e aposto que se as tais meninas de duas séries a mais que a minha fossem patricinhas/skatistas/metaleiras/funkeiras eu também gostaria de ser, pois o meio social é algo de uma influência muito grande, só depois, com maturidade, é que você vai definir quem você é de verdade. Mas deixa a pessoa passear por dentre essas tribos. Se não, corre o risco dela ser para sempre a mesma pessoa pro resto da vida. Olha só que chatinho?

Vegetariana, bissexual, ateia e...peraí, bissexual!!?

Ontem minha professora de espanhol passou um exercíciozinho que era assim: tínhamos que falar sobre nós, ou sobre um personagem que inventamos, com uma frase começada assim: "a los(as) chicos(as) que quieran conocerme..."; lá fui eu toda alegre escrevendo: 
"A las chicas que quieran conocerme, soy muy sonriente y extrovertida. Soy tambiém delgada, tengo pies grandes, gafas y aparata fijo, y mi pelo es rizado. Me gusta mucho salir con los amigos para beber e asistir shows de rock. El veraneio, playa y carnaval me encantan mucho, y no me gusta el invierno. Soy vegetariana, bisexual y no creo en dios alguno. El único desporte que me gusta es danzar."
Só que a professora queria gravar, e precisava de um voluntário para testar o som. Eu geralmente levanto a mão nessas horas, mas fiquei acanhada com o "bissexual"...ninguém ainda sabia, mas eu jurava que tava na cara que eu era. Passou-se, sei lá, meio minuto e ninguém queria ir, então pensei: "ah, quer saber? É só uma orientação sexual! Aqui na EDEM é todo mundo cabeça aberta!" e fui.
Chegou na hora da última frase eu resolvi fingir que a declaração mais polêmica seria a de que eu considerava dança um esporte, mas, para a minha surpresa, ninguém esperava isso!!!! Fiquei incrédula! Logo depois que eu terminei, a Joana falou: 
- Nossa, revelações hoje!
Dei uma risadinha e o Tiago depois falou:
- Quantas meninas você já beijou?
- Nenhuma! - eu disse.
- Mas então, como você sabe que é bi?!
- Quando você era BV e virgem, como você sabia que era hétero?!
- Pode crer...teoria das ideias inatas!
Bom, essa história de bissexualidade demorou pra cair a ficha. Na quarta, terceira série eu achava as mulheres lindas, muito bonitas e pá, mas achava uma coisa normal, ué, toda mulher acha outra mulher bonita! Mas eu ia além, pensava nas mulheres como um hétero pensa! E só me dei conta disso aos 16, quando um amigo estava analisando meu caderno, que era todo customizado com imagens de revistas e me perguntou:
- Julia, vem cá...por que que só tem mulher no seu caderno?!
- Ah, não tem só mulher!
- Ah, não? Então me mostra um homem que tem aqui.
Procurei, procurei e só achei UM homem. E nunca tinha reparado nisso!!
- Ah, porque...porque...porque eu achei elas bonitas!
Fiquei absorta uns 15 segundos, e meus amigos que estavam juntos começaram a brincar, perguntando coisas como:
- Você gosta mais desta ou desta mulher? Gosta dela mais magricela, que nem essa ou tem que ter corpão, que nem essa outra?
E só então dei por mim: não tem nada demais em ser bissexual, Julia Brunken! Me diz um motivo para você não ser!
Apesar de eu achar que chamo muita atenção, o povo da sala parecia que não tinha gaydar (o radar para detectar gays).

Do Largo do Machado à Penha, não há nada igual no mundo.

Minha escola convidou a gente para um teatro lá na Lapa, que ia ser às 20h. Tinha que chegar no mínimo 10 pras 20h e adivinha? Eu enrolei até dar umas 19h40, que foi quando eu saí de casa. Fui pelo Parque Guinle, correndo, chegando em frente a casa (ou sede, sei lá) do Sérgio Cabral eu dei um pulo e - PLOFT! - caí no chão. 

- Porra! Caralho! Aaaaaaaaai, putaquipariu!

 Foi um tombo feio, mas só percebi depois. Os seguranças vieram devagarzinho ver se estava tudo bem, mas eu disse que não precisava de ajuda. Fui descendo as escadas e vi as minhas mãos: pareciam as chagas de Cristo. Em carne viva, sangrando pra caramba. Levantei as mangas e vi os cotovelos: Sangrando, mas num estado bem melhor que as mãos. Ainda tinham os joelhos e o quadril, mas só o joelho direito sangrou um pouco. Fui passar numa farmácia. Levantei as mãos e disse:

- O que eu tenho que passar nisto?

- Fulano, dá uma gaze e um antisséptico pra ela!

- Oi hehe. Olha a gente tem álcool a 70%...

- Mas isso vai arder pra burro! Num tem Merthiolate que não arde?

- Tem, tá aqui.

- Vou precisar de esparadrapo pra prender a gaze, né?

- É, hehe. - O cara dava uma risadinha com um sorriso amarelo.

Botei tudo na mochila e fui pro ônibus.

- Lá eu faço o curativo - pensei.

 Pego o ônibus e, quando ele chega sei lá, no ponto seguinte já são 20h10. Ah, dou risada, vai. Agora eu vou saber o que é que eu faço quando fiz um machucado desses. Meu plano era: fazer o curativo, ir pra Lapa tomar uma Coca-Cola e pegar o metrô pra ir embora. Beleza, o ônibus foi andando, vi a catedral.

- Ah, ainda vamos passar pelos arcos da Lapa, depois que o ônibus passar eu salto ^^

E o ônibus foi andando. Daí eu comecei a reparar num cenário esquisito.

- Será que sempre que eu venho eu não reparo no cenário? Ou será que eu já passei do ponto? - pensei, e resolvi tirar a dúvida com a mulher do meu lado:

- A gente já passou a Lapa?

- Há muito tempo.

Pô, vacilo...Então já sei: vou com esse ônibus até o ponto final dele, volto e salto perto de algum metrô. Enquanto isso vou fazendo o curativo.

- Isso aí você tem que lavar antes...- disse a mulher de 4 linhas atrás.

Nhé, beleza, uso a gaze pra estancar o sangramento. 

Sinceramente, não vi muitos pontos negativos. Veja pelo meu ponto de vista: eu teria em casa agora esparadrapo, gaze e Merthiolate e, de quebra, conheço um pouco mais do Rio. E descobri várias coisas. Descobri que Méier era muito mais longe do que eu pensava, Bonsucesso e Penha eram realmente longes, a Av. Presidente Vargas definitivamente não ficava do lado de Copacabana, descobri aonde ficava a Frei Caneca. Tá vendo? Várias coisas legais. Não tive medo de ser assaltada porque fiquei na frente da cobradora na ida e, na volta, ela me mostrou o ônibus que eu ia pegar (que já estava iluminado com motorista e cobradora dentro), explicou minha situação e não tive que pagar outra passagem. Em nenhum momento pensei: "ih, fudeu!", como todas as pessoas falam (ou fazem essa cara) quando eu digo o que aconteceu. Tampouco chorei quando vi os ferimentos. Gritei, xinguei, mas chorar não chorei. 

Os tais cortejos sexuais.

Hoje meu professor de biologia falou dos fatores que tornam possível a reprodução: a sazonalidade (o ciclo menstrual da fêmea), a compatibilidade anatômica (não tem como um cavalo transar com uma sapa porque...é, isso aí.) e o cortejo sexual. O que é isso? Bom, acompanhe-me:
Não interessa à "pavoa" um pavão forte. Ela quer é um bonito, de penas brilhantes e coloridas. E não interessa à "rinoceronta" um rinoceronte com um chifre lustroso. Ela quer é um rinoceronte fortão. E isso acontece na espécie humana também. Como? Bem, siga-me:
Não adianta chegar num grupinho de fãs do Iron Maiden dizendo que tem ingressos VIP para uma festa com o DJ Marlboro. Assim como não interessa para a maria gasolina que você está se amarrando num livro da Simone de Beauvoir. Vamos lá, todas nós temos nosso próprio cortejo, meninas. Quer saber mais? Ok, veja comigo:
Meu cortejo varia de tempos em tempos. Já tive a época das costas (ai, que costas malhadas o Fulano tem, queria tanto ficar com ele!), a época dos estágiarios e das pintas - que ocorreram simultaneamente. Imagine, já topei ficar com um cara super feio só porque ele era estagiário e tinha mais de 100 pintas pelo corpo! Nós contamos! Tem cortejos clichês que não me atraem. Por exemplo, carros. Nem se ele dirigisse uma kombi (que é meu carro preferido) eu ia querer. Pelo contrário, ia achar que ele era um tarado que ia me pegar na kombi! Hahsuahsuah. Homem MILIONÁRIO não me atrai. Não vou negar dizendo que dinheiro não me atrai. É legal ter um cara pra pagar a conta, os ingressos do cinema ou a passagem do ônibus. É para o excesso de dinheiro que eu não ligo. Cabelo comprido me atrai, e muito. Atualmente, meu cortejo maior tem sido sobrancelhas. Sou capaz até de lembrar das pessoas pela sobrancelha delas.
Cara surfista não me atrai. Cara skatista me atrai. Cara que banca o machão não me atrai. Cara que não esconde os sentimentos me atrai. Cara que pensa com a cabeça de baixo não me atrai. Cara que pensa com a cabeça de cima me atrai. Cara que lê Men's Health não me atrai. Cara que lê livros me atrai. Enfim, são infinitas as escolhas. 
Outra coisa que meu professor comentou foi que, nas festinhas de 3ª, 4ª série, os meninos ficavam de um lado e as meninas de outro. Aí começava a briguinha de meninos, pra ver quem era o mais forte. As meninas, que já eram mais avançadas, olham e pensavam "ai, que boboca". Sempre tinha o menino mais velho, de fora, que conversava com a menina direito e que conseguia ficar com a mais gata da festinha. XD

Moda é moda, não importa o corpo.

Diretamente de Woodstock!

Vi numa revista GLOSS antiga o blog da @Juzinha_Diva, o Entre Topetes e Vinis, que já figura nos meus pacientes. Lá, falava que era de uma menina gordinha falando que amava moda e nem por isso deixou de se vestir bem. "Legal", pensei, "mas deve ser só para as gordinhas, então eu não tenho nada a ver". Ledo engano: resolvi entrar uma vez só pra ver como era. E não consegui mais parar de ler! 
Ela tem um estilo muuuuito legal, e me inspirou a voltar a ser benloka na hora de me vestir; eu tava usando umas combinações muito básicas, nem me reconhecia mais: ano passado e retrasado eu causava furor com minhas roupas hahahha.
E o mais bacana é que é inverno e eu sempre acho difícil parecer bonita no inverno. Pois ela deu umas dicas ÓTIMAS e até me inspirou, com este post aqui, a tirar meu poncho hippie e fresquinho do armário - nunca pensei que uma peça de verão poderia virar de inverno! E não é a primeira vez que ela posta uma coisa desse tipo: já ensinou a fazer vestido de verão virar de inverno (nesse post ela também fala sobre as vantagens de ter muito ou pouco peito. Adorei o comentário sobre a Kate Hudson! Me senti mais segura). Como se não bastasse, ela dá dicas de penteados e maquiagem! É mole ou quer mais?
Então, fikdik! O blog é de MODA, não necessariamente de MODA PRA GORDINHAS.

Prefiro suar a tremer.

Eu não sei como tem gente que pode gostar de inverno. Nariz escorrendo, ir de 5 em 5 minutos no banheiro para o assoar, anosmia (falta de olfato) e, consequentemente, perda de metade do paladar que não consegue aproveitar 100% do sabor das delícias típicas de inverno (chocolate, fondue, etc.), dor de garganta, corpo contraído, pele doentia (não é só pálida, é...opaca, feia)...
Aí meus amigos que odeiam verão dizem: "ai, verão, ficar suando, fedendo...". Sim. E...? Que mais? Ficar coradinha de sol, botar qualquer muda de roupa que já tá bom, ficar mais loira, ter o calor entrando em cada pontinho do seu corpo e se sentir preenchida por ele, céu azul, bonito, colorido...no inverno é tudo gélido, branco, nublado, chuvoso. Acordo e muitas vezes não consigo respirar pelo nariz. 
Esta minha aparência engana pra caramba: quem me vê não acredita que eu adoro o veraneio e a praia. E praia mesmo, nada de cachoeira: com aquela areia que gruda na pele e o mar que me dá medo de entrar, mas é bonito de se ver. E salgado, imenso, nossa, muito lindo, muito lindo.
E termino com uma cantiga dos tempos waldorfs de Livre Porto:
"Sol, querido Sol
Sua luz vem me acender
Brilha em mim suavemente
Pra eu também brilhar"

Tô preparada.

Por um acaso, eu me peguei vendo um clipe da Pitty no Youtube. Eu nem sou fã dela, e ouvia essa música porque na época só dava ela, mas nunca prestei atenção. Pois bem, dessa vez eu prestei. E associei ela à minha prova da UERJ. 

Eu andava muito insegura de 2008 pra cá (sim, você leu bem: foram anos sentindo o que vou descrever), sempre me deixando cair em tristeza profunda (depressão é uma palavra forte, vá) por uma notinha baixa que fosse. E, a cada nota baixa, eu me achava mais incapaz e burra. Foi assim que eu fiquei: nunca me achava à altura de fazer qualquer coisa do meio acadêmico, de um modo bem geral.

Eis que, ano passado, eu conheço o Gabriel. O Gabriel repetiu na EDEM mas passou no ENEM. Daí que eu soube que o ENEM era, também, um certificado de que você concluiu o ensino médio. Isso me deu uma boa esperança: se ele conseguiu, ora bolas, por que eu também não consigo? 

Antes da prova da UERJ, eu andava ainda meio insegura. E resolvi então relaxar nos dois dias que antecederam a ela pra fazer a prova de cabeça fria. Fui na casa do Trope, na pedicure, no cinema. Não me lembro de ter dormido um sono pesado, acho que dormi num constante sono REM (aquela fase do sono em que você está sonhando e que seus olhos se movem rapidamente - Rapid Eyes Moviment).

E sei que fui pra prova mais confiante. E, quer saber? Se nada der certo, valeu como experiência.Tô preparada pro que der e vier. ,)

Várias formas de amar.

8:50. Aula de Física.


Vitória


Fala sem pedir atenção. E nem precisa. Tamanha desenvoltura e confiança fazem todos os olhos voltarem para ela. Sorri de orelha a orelha quando acerta a resposta - e sempre acerta - e abre os olhos quando erra para ouvir a explicação. Aqueles olhinhos cor de mel me fazem esquecer até a pior nota de física.


12:40. Almoço.


Adelaide


Um cabelo tão resplandescente que é capaz de ofuscar nosso astro Sol, que os faz brilhar e me deixa quase cego. As sardinhas na nuca, que gosto de brincar de liga-pontos quando fico atrás dela na fila do caixa, o perfume frutal que exala e continua exalando a dez metros de distância, e que alivia a dor de já não estar mais perto dela.


16:50. Treino de basquete.


Leonardo


De me deixar babando e perder de 50x0 se meu time dependesse só de mim. Sempre cometo alguma falta, de propósito, para ficar no banco de reservas, observando aquele semi-deus com um corpo meticulosamente malhado tentando disfarçar a magreza, de pele branquíssima, que contrasta com os cabelos negros e as sobrancelhas de acabamento enquadrado. Um sorriso que permanece na memória por muito tempo. Ou pelo menos até as próximas quatro horas.

Veja o sol dessa manhã tão cinza.

Sumida, eu? Vamos recuperar o tempo perdido:
Tenho dormido muito com meu namorado. O problema é que tenho dormido em dia de SEMANA, e a aula dele começa mais cedo (7h) que a minha (7h40), e ele demoooora pra acordar e eu fico morrendo de pena de acordar tal criatura que parece intocável de tão pura, tão mansa e tenra, tranquilo ao meu lado. 
Mas temos que acordar. E fica um tal de chamego pra cá, abraço pra lá, carinho acolá...o tempo nunca é nosso amiguinho e quando a gente vê já é tarde e ele acaba se atrasando. E não tem a mesma sorte de ter uma aula que começa tarde.
Na sexta ele tem um descanso a mais, já que o curso de game developer (nerd? Imagina!) começa às 8h. Mas é na Barra e eu moro longe da Barra. 
O mais chato é que, com namorado, a gente não liga pra horário e fica acordado até meia-noite, mostrando coisas interessantes na internet, fazendo carinho, trocando opiniões, etc. etc. E não pode dormir tarde!
A última vez fui de camisa listrada tamanho GG - supertendência, tá? Hunf - pra escola, preparei a mesa do café da manhã toda bonitinha e quando vejo são 5 pras 7. E ir pra aula de barriga vazia não pode! Toma pelo menos um copo de leite.
Mas se a gente pensar que estar junto novamente já é uma coisa tão digna, tão maravilinda, vamos nos dar conta de que nem foi tempo perdido. Somos tão jovens e temos nosso próprio tempo. E tenho dito.

Contraindo o descontraído

- Antônio! O Alfredo me chamou pra almoçar na casa dele, vamo?

- Ah, sei lá, nem conheço ele...

- Que nada! Não tem essa com ele. Ali todo mundo é da casa, sem cerimônia, num tem frescura.

Sem frescura? Já é, então. Boto meu bermudão, minha camiseta estilo "liberdade pra dentro da cabeça", meu chinelo e vou. Chegando lá, mas que vergonha: um apartamento por andar, 500 m² só na parte de baixo, empregadas uniformizadas, orquídeas...enxergo o anfitrião: relaxado? Tudo pose: camisa pólo Ralph Lauren, bermuda nude, sapato Crocs, chapéu Panamá.

- E aí, cara, tudo bem? O Bruno me falou muito de você.

- Tudo ótimo, claro...- falou bem ou mal? Falou que trabalhava nas Casas Bahia e morava num quarto-e-sala ou que era o primeiro em Geografia e fera no surf?

- Senta aí. Vou trazer alguma coisinha pra vocês beliscarem. Valentina, traz aquele couvert e a manteiga de ervas? Ô, obrigado!

Chega a comidinha. Três tipos de queijo, todos importados. E uma faca para cada um, né? Onde já se viu cortar Gruyère com a mesma faca de brie? Na mesa, livros de artistas renomados, tudo hype: Warhol, Rothko...

- Ih, o pessoal já tá chegando!

Pessoal? Meu deus, socorro! Todo mundo com aquela pose de relaxado, com o visual milimetricamente planejado. A casa era tão grande que não havia interação. Cada um na sua panela, e acaba que a gente não sai pra se divertir, mas pra ficar conversando coisas que se falam em particular, coisas muito pessoais, um clima muito antissocial reinava.

- Senhor, avisa que a comida já está pronta - diz a empregada, coitada, tímida, temendo chamar atenção e ser descontada no salário.

O clima "relax" predominava na mesa também: eram frutos do mar, lula frita, salada de carambola com rúcula baby e cogumelos selvagem. Cara de praia, claro. Mas praia do Hawaii, não do Rio. Praia chique.

Um descontraído tão superficial que as próprias pessoas estavam contraídas, tentando manter a pose não-estou-nem-aí; como se aquele ambiente fosse um fruta, um limão - siciliano! - que eu me situava na casca dele, e quando o espremi para ver se tirava a essência do real descontraído, já estava em casa. Aonde ninguém finge ser melhor do que é e a cerveja somos nós quem servimos.